– J. Poisle Desgranges – Les sonnets impossibles –
La neige
Piège
Mou
Ou
Neige,
Suis-je
Fou
Où
Vais-je?
A
Ma
tombe,
Si
J’y
Tombe.
Q15 – T15 – mono – Un des douze sonnets monosyllabiques de Poisle-Desgranges. Il n’est nullement l’inventeur de ce type de sonnets, comme semble le croire m. de Palacio
– Alfred Gabrié in Dominique Fernandez : Ramon (2009)
Sonnet (poème manuscrit sur la mort de Théophile Gautier)
Il est mort le poète aux rimes enflammées,
Le chantre d’Albertus, ouvrier glorieux,
Qui de son style d’or cisela les Camées,
Et sur l’art pur posa son pied victorieux.
Amoureux de la forme, il chante les Almées,
Les rêves de la chair, doux et mystérieux ;
Les chauds enivrements, les passions calmées,
Et dans tout il posa son regard curieux.
Son vers, tout parfumé de parfum poétique,
Fait revivre en nos cœurs le culte de l’Antique,
Seul Dieu qu’il adorât plus que les chastes Soeurs ;
Mais hélas ! lui, poète ennemi du squelette,
Sous notre loi moderne a dû courber la tête,
Et livrer son cadavre aux sombres fossoyeurs!
Q8 T15
La ligue des poètes
La femme maigre
Sous sa peau jaune et sèche on voit saillir les os.
On compte sans effort les côtes, les vertèbres,
Qui dessinent en creux sa poitrine et son dos.
Pitoyables reliefs, revêtements funèbres !
Les bras sont des bâtons ; les jambes, des fuseaux.
Les appas, ignorés dans de justes ténèbres,
Plats, recroquevillés, adorent à huis clos,
Mais, hélas ! de trop loin, le feu, comme les Guèbres.
Bondissant au seul nom d’amour, de volupté,
Son cœur mendie en vain : nul n’a de charité
Pour ce vieil amadou qui quête une étincelle.
Enfin, dans la prière ardente et les romans,
Ayant trompé sa soif, aiguisé ses tourments,
Pauvre lampe sans huile, elle meurt demoiselle.
Hégésippe Cler
Q8 T15
La ligue des poètes
La femme grasse
Colosse féminin, citadelle charnue,
Elle traîne en soufflant son corps pharamineux.
Rien qu’à lever un doigt, elle rougit et sue.
Oter, mettre ses bas, travail vertigineux !
Pour contenie sa taille, où la graisse remue,
Il n’est pas de lacets, de cordons ni de nœuds.
Spectacle plein d’horreur ! On voit, quand elle est nue,
Trembloter vaguement ses seins gélatineux.
Elle est femme, pourtant. Colombe poétique,
Il faut à ses baisers quelque jeune homme étique,
Depuis que son mari, vaillant jouteur, n’est plus.
Hélas ! un accident le ravit à sa flamme.
Sur sa couche, une nuit, rêvant, la pauvre dame
Se retourna si mal qu’elle s’assit dessus !
Hégésippe Cler
Q8 T15
– La Ligue des poètes
Comme eux, faut-il entrer en lice
Avec un sabre de carton ?
Pour moi ce serait un supplice,
Car j’ai de la barbe au menton.
Mais, s’il faut boire à ce calice,
Moi, vieux disciple de Caton,
Je veux, pour punir leur malice,
Armer mon bras d’un gros bâton.
Guerre aux ennemis de la LIGUE !
Sachons opposer une digue
Aux erreurs dont ils sont imbus,
Pour ne pas tomber dans leur trappe,
Amis, il est temps que l’on frappe
Sur l’ignorance et ses abus !
Le Vicomte C. de Roussillon
Q8 T15 bouts-rimés octo
– La Ligue des poètes
Allons, frères, debout ! prouvons par cette lice
Que nous ne sommes pas des êtres de carton,
Qu’on peut, de mauvais vers, éviter le supplice
Au lecteur, sans avoir de la barbe au menton.
Pourtant, de la critique, acceptons le calice ;
Qu’elle atteigne chacun, Epicure ou Caton.
Qu’elle tienne surtout, mais sans fiel ni malice,
Tous les auteurs malsains courbés sous son bâton !
En avant ! levons-nous, fiers enfants de la LIGUE !
Par nos vers chaleureux, opposons une digue
Aux préjugés dont tant d’aveuglés sont imbus.
O préjugé ! caveau dont l’étouffante trappe,
En tombant sur l’esprit, d’impuissance le frappe !
De force et de sottise inconcevable abus !
Eugénie Marchant
Q8 T15 bout-rimés
– Alfred de Larze Choix d’improvisations
La géométrie
Je suis prêt à jeter la plume et le CRAYON,
Plus interdit, hélas! qu’un âne sous la SANGLE,
J’aimerais mieux tresser des mèches de LAMPION
Qu’improviser ici sur le Cercle et sur l’ANGLE!
Car, malgré l’incidence et la REFLEXION,
Je me perds au milieu d’un triangle RECTANGLE
En appelant du Ciel quelque petit RAYON
Un problème m’étouffe et la corde m’étrangle!
Grands Dieux! Faire en rimant l’éloge du CARRE!
Je suis prêt à crier plutôt: « Miserere! »
Quel sujet effrayant pour ma tremblante muse!
Quand bien même j’aurais Apollon pour parrain,
Pourrais-je vous trouver quelque joli Refrain
Sur la circonférence et sur l’HYPOTHENUSE?
Q8 – T15 – Sonnet improvisé sur mots-rimes imposés
Cabaner
A la Dame des lys
Dans la fraîche vapeur qui bleuit la ramure
Des saules éloignés, quand se lève le jour,
Viens assainir ton corps chaud d’une nuit d’amour,
Et le purifier des feux de ma luxure.
Et pardonne, être pur, dont la fierté n’endure
Qu’à peine, par bonté, l’inévitable cour
De mille adorateurs, si sur le pur contour
De tes seins froids, ma lèvre a laissé sa souillure.
Ange que ma caresse aurait dû courroucer,
Je jure, en mon remords, de ne plus offenser
La neige de tes chairs que jalousent les cygnes.
Désormais, sans désirs, mes regards sauront voir
Leurs tons, éclatants comme un beau matin, leurs lignes,
Mélancoliquement calmes comme un beau soir.
Q15 – T23 – dédié à Théodore de Banville
Cabaner
La Néréide
La Néréide sort des flots et sur la plage
Avance, l’oeil errant et le sein haletant.
Malgré sa terreur d’être aperçue, et comptant
Sur la nuit, elle arrive aux abords du village.
Et dans son désespoir enhardie: « ô volage!
Redit-elle, volage ami que j’aime tant!
Tu ne viens jamais plus, et tu sais bien, pourtant,
Que sans toi je souffre et que rien ne me soulage! »
Telle est sa voix, que tous croient entendre la mer
En tourment … puis, s’étant retirée, aux premières
Lueurs du jour, debout, loin sur le flot amer,
Elle dressa ses bras, ses seins et ses paupières,
Et perdant lentement sa forme et ses couleurs,
La déesse mourut, s’étant fondue en pleurs.
Q15 – T23 – dédié à Théophile Gautier
– Albert Mérat Les souvenirs
Les sardinières
Quand le travail s’arrête et que finit le jour,
L’obscur logis s’éclaire et la vitre étincelle.
Vers l’âtre où le souci des mères les appelle
Elles pressent le pas et hâtent le retour.
Le court fichu de laine alourdit le contour
Du sein, et l’on voit mal laquelle est la plus belle;
Mais l’égale blancheur des coiffes de dentelle
Leur donne un air claustral irritant pour l’amour.
Leurs yeux, clairs comme l’eau des vagues, vous regardent,
Les petites à vous sourire se hasardent
Et courent en mordant de grands morceaux de pain.
Et, se tenant la main comme un cortège antique,
Les grandes font, au choc d’un pas lourd et rustique
Claquer sur la pavé leurs sabots de sapin.
Q15 – T15