– Louis-Pilate de Brinn’Gaubast Sonnets insolents

XXI

Devant la Mort
A madame Ackermann

Quand on est un vieillard usé par tous les bouts,
Et qu’on arrive, ô Mort! Près de ton précipice ,
Sous des courtines d’or, ou dans son lit d’hospice,
On passe de longs jours à se tâter le pouls!

Comme un lion gisant dévoré par les poux,
L’âme se sent mordue, en ce moment propice,
Par des doutes affreux devant ce frontispice
Du sépulcre où le ver deviendra son époux.

Ne laisserons-nous donc jamais, fous incurables,
Devant l’inanité de nos pleurs misérables,
Le pourpre de la honte ensanglanter nos fronts?

Et n’aurons-nous jamais la pudeur de nous taire,
Et le faible courage, à l’heure où nous souffrons
De priver de nos pleurs Dieu qui s’en désaltère?

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– Louis-Pilate de Brinn’Gaubast Sonnets insolents

VIII

Matin d’ivresse

Les uns pour le plaisir, d’autres pour oublier,
Infectant nos gosiers d’une odeur de charogne,
Nous employons nos nuits à nous rougir la trogne,
Et nous hurlons ainsi que des fous à lier;

Nos pas, quand nous rentrons, ébranlent l’escalier
Comme un bois vermoulu qu’une lézarde rogne;
Et nos serments d’amour sont des hoquets d’ivrogne!
Et nous scandalisons les voisins du palier.

C’est bien! quelques moments encor de ce système:
Et les femmes à qui nous avions dit: « je t’aime!  »
Et qui nous ont trahis pour des fils de bourgeois:

Ces femmes seront hors de notre coeur futile;
Et nous savourerons, pour la première fois,
L’orgueil d’avoir sali ce viscère – inutile.

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– Louis-Pilate de Brinn’Gaubast Sonnets insolents
I

Vieilles distractions
A Jean Richepin

Puisqu’aux arrêts du Sort il n’est pas de pourvois,
Puisque, après avoir fait tant de superbes phrases
Et dans de si beaux vers enchâssé nos extases,
Nous mourons, sans un chien pour suivre nos convois:

O poëtes! fuyons la ville et ses pavois:
Vagabondons rêveurs dans les campagnes rases;
Rassasions nos yeux de l’or des chrysoprases;
Et dans des cris d’amour égosillons nos voix!

Aussi bien, dans l’horreur de cette époque immonde,
Entre la mer brumeuse, où sombre le vieux monde,
Et l’Avenir, port vague où nous nous en allions,

Echoués, à mi-route, au milieu des ténèbres,
Nous péririons d’ennui près de nos galions,
Sans le banal attrait de ces plaisirs – funèbres.

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– Stuart Merrill Les gammes

La flûte
A Stéphane Mallarmé

Au temps du gazouillis des feuilles, en avril,
La voix du divin Pan s’avive de folie,
Et son souffle qui siffle en la flûte polie
Eveille les désirs du renouveau viril.

Comme un appel strident de naïade en péril
L’hymne vibre en le vert de la forêt pâlie
D’où répond, note à note, écho qui se délie,
L’ironique pipeau d’un sylvain puéril.

Le fol effroi des vents avec des frous-frous frêles
Se propage en remous criblés de rayons grêles
Du smaragdin de l’herbe au plus glauque des bois!

Et de tes trous, Syrinx, jaillissent les surprises
Du grave et de l’aigu, du fifre et du hautbois,
Et le rire et le rire et le rire des brises.

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